Enfin, elle était délivrée. Il n’était plus de ce monde. La vieille femme entra dans la maison et alla dans la chambre où l’on emportait enfin le corps. Elle était libre après toutes ces années de souffrance et de privations.
Elle sortit et s’assit dans l’herbe du jardin. Le soir tombait et elle respirait pour la première fois depuis longtemps avec volupté les effluves des fleurs qui l’entouraient. Elle sentait surtout les roses.
Il lui avait offert une rose la première fois, elle s’en souvenait maintenant. Il était si charmant. Elle l’aima aussitôt, trop vite, trop fort. Mais peu à peu, il se montra sous son vrai jour. Toujours d’humeur exécrable, il ne respirait pas la joie de vivre. Morne et triste, elle rêvait qu’il retrouve le sourire. Elle aurait voulu partir mais l’amour restait le plus fort. Peu à peu, il s’enfonça dans la mélancolie et devint détestable au quotidien. Elle ne disait rien et elle subissait ses vexations en silence.
Enfin, il n’était plus. La vieillesse avait eu raison de lui. Elle était triste car elle l’aimait toujours comme au premier jour mais elle était heureuse de pouvoir enfin savourer la vie comme elle l’avait toujours fait avant de le rencontrer.
