Le druide marchait dans les
catacombes; sa torche à la main, le vieil homme ivre marchait dans
les couloirs déserts depuis son réveil, une bouteille de vin
entamée à la main. Inquiet, il ne se souvenait pas être venu en ce
lieu maudit. Il cherchait une sortie depuis une demie-heure dans le
noir complet quand un parfum a envahi ses narines. Un parfum de roses
en fleur.
Il décida de suivre la délicate
effluve car il ne savait où aller, il risquait de s'enfoncer plus
profondément entre les murailles d'ossements s'il prenait la
mauvaise direction. En ce jour d'hiver, il gelait dans ces couloirs
sombres où la lumière ne venait pas et il pouvait aussi bien mourir
de froid dès la nuit suivante.
Plusieurs fois, il perdit la délicate
piste olfactive mais l'odeur des fleurs se faisaient plus fortes et
plus entêtantes quand il perdait sa trace.
A l'aube, il aperçut enfin la
lumière. Une silhouette blanche lui souriait juste à côté de la
porte de sortie.
